无题

其实真如诸位所说,世间的一切都很简单,对吧?


我呆坐在书房里,望着书柜里静静躺着的一本本书,我回忆着当初从书店里抱回它们时的喜悦。有很多都还没有读完,诸如三毛的《梦里花落知多少》、陈丹青的《多余的素材》。我知道,尽管我一直以爱书人自居,从小也被大家公认为藏书众多的人,其实自己心里感到相当惭愧:我不是一个可以静下心来读书的人。有人说读书和写作都好比是自救,是感情宣泄的一个出口。或许是我理解错了吧?书不能救自己,只有自己才能救自己。是我沉迷于一种妄想,妄想书能拯救我。其实错了……
世间的每一个人走在疲于自救,是没有谁可以永远地被自己去相信,也从未有谁,会为了偶尔路过自己生命中的一个陌生人,停下匆匆的脚步。我早应该知道这点的。这样我就不会一直一直去重述自己的痛苦,哪怕它们淤积在我的心里,让我无法呼吸。大家的痛苦我没有看见,那么我就不该自私地将自己的伤口暴露给大家。 …

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